Садомаза

Сижу, пишу как-то рэп, на ум приходит фраза:
«Ща будет маза про сад, ну типа садомаза».
Допустим, я сижу в саду у старого колодца,
выискивая, чем бы побольнее мне уколоться.
Хоть был я в дупель уже, еще остались силы.
Неподалёку в траве лежали наши вилы.
И с них остаток росы на землю тихо капал.
Я их беру и со всего размаха пробиваю свой тапок.
Стала красной трава: вся до единой травинки.
Мне б щас покой и кровать, но вилы - только разминка.
Я знаю, что мазохист, ребята, должен быть храбрым.
К стене сарая вблизи были приставлены грабли.
Окрасив кровью листву (а на дворе была осень),
я щас их в руки возьму и дырок сделаю восемь.
Удар по левой ноге, и хоть и не было крови,
теперь мне можно сниматься в фильме «Остров сокровищ».
На широком экране, в роли Сильвера Джона,
ещё повыше чуть-чуть, и обломал бы всех жён я,
что могли бы видеть во мне потенциального мужа.
Я прислонился к стене, и мне становится хуже:
уже не чувствую ног, они на землю осели.
Но разве это преграда? Мы продолжаем веселье!
Был на свою же беду я до веселия падок.
В сарае было с десяток садовых лопаток.
А боль моя такова, что вижу свет я и вечность,
но всё же правой рукой дроблю другую конечность,
и вот уже вижу ангелов, им щупаю крылья.
Эх, как же много всего в жизни сделать забыл я…
Настроенье такое, что хоть реви под гитару.
Но тут я понял, что держу… халат санитара.
Не смог понять мой сосед цель такого хардкора,
обнаружил меня и вызвал мне скорую.
Она приехала в срок, забрала меня быстро.
Не вставайте, детишки, на путь мазохиста.

вот недавний труд:

Королева

Да, королева, я знаю, у Вас очень много пажей,
но я одним из них быть заебался уже.
Да, я всего лишь шут в колпаке и шароварах ебучих,
а фаворит Ваш стоит от «Гучи» костюм нахлобучив.
Причём от Вашего трона стоит почему-то он справа.
Какими заслугами заработал он это высокое право?
Быть может тем, что лишил Вас Вашей девственной плевы?
Поэтому я стою слева? Что за хуйня, королева?
И почему Ваша дочь отказалась выйти за меня замуж,
и за это предложения Вы вообще меня отдёргали за уши?
Ведь я напомню Вам (извините, если буду я резок),
но её между прочим даже похитить драконы побрезговали!
И почему я теряю работу? Раньше на ваших на party
я жёг до тех пор, пока все не падали на пол с криками «Хватит!».
Теперь вашей братии вполне хватает лишь водки и шишек.
Куда же деться мне в моей юмористической нише?
Я красотою не вышел. Быть может, из вашей империи
Вы меня прогоните покрытого мёдом и куриными перьями.
Вы никогда не поверите в то, что я, какой-то там шут
тоже умею любить, тоже чувствую, тоже дышу.
И мне конечно обидно, но я смирюсь, скажу ладно…
Но прошу, в своих заблужденьях не забывайте о главном:
плюс ко всему ведь я птица, а значит летать я умею,
и мне глубоко безразлично, что шипят мне с поверхности змеи…

кое-что из лирики:

Ты бежишь...

Ты бежишь по серому небу асфальта,
исполняя на ходу перевороты и сальто,
метаясь, как заяц, загнанный в угол,
и охотник глядит на тебя, как малолетки на кукол.
Ты бежишь весной по утренней рани,
когда звёзды ещё скручены рогом бараньим,
вроде как и в России, но ощущенье, что в Конго,
так как даже на берёзах висят анаконды.
И как бы ни бежал ты резво и бодро,
они к тебе с жалом лезут, кусают за бёдра.
И по этой причине из-за угла подворотни
на тебя глядит и ухмыляется плотник.
Ты бежишь по апрелю, мимо птичьего пенья,
мимо центов и пенни, мимо первой капели,
что летит на ступени, ударяясь в них звонко.
Ты устал, но не хочешь заканчивать гонку.
Ты бежишь мимо дней, мимо времени, мимо!
Понимая, что твой бег – кривлянья бездарного мима.
Понимая, что теперь, куда свой взгляд ты не кинешь –
всюду белые полосы с надписью «Финиш».
Но бояться тут нечего, поскольку финиш и тартар –
это только возможность начать всё со старта…

вот. потом может быть ещё чё-нить кину